El día y yo nos hemos despertado igual,como cayendo tristes,buscando la paz...Y nos dejamos navegas por las tuberías construidas en el pecho de ésta ciudad,un trago de ti me calienta la garganta,y el corazón comienza a hervir...Llegan,por fin,las fuerzas que me levantan.
Mi mano aprieta un puñado de mentiras y las suelta,mientras estas,se ahogan por el desagüe...¿Y sabes? Nos bañamos para limpiarnos; los miedos,los daños. Gritamos con la rabia del cielo,nos empapamos hasta los huesos,y nuestras botas salpican en el suelo. Miro hacia arriba,y echo de menos nuestra saliva nuestro sudor formando charcos,espejos en movimiento de nuestro instinto...Aquí,en cualquier lugar,pero...Te necesito. Aún quedan restos del momento frío y blanco,y ya no me aguanto,caeré de un salto en tu arcoiris invertido,juguete para los niños,calma para los demás. Sombra arrugada,diluvia en el mar,cambiar las alas por escamas,bailarte por dentro,burbujas de cristal,olvidarme del cuerpo y flotar...
Nuestra medicina vital.
El oleaje es algo así como el gemelo del viento,pero con el vuelo en el centro y una costura por fuera.
¿Alguna vez has abierto los ojos... Debajo del agua?
No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...
Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.
Pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.
Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.
Todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...
Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.
Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.
No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
Así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras y los huevos por un minimo roce de mejilla.
Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.
Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.
Que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.
Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.
Que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.
Que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.
Que yo también he memorizado su numero de telefono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.
Que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).
Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.
Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.
Que te entiendo.
Que yo escribo sobre lo mismo.
Sobre la misma.
En su ochenta cumpleaños,
llegan flores de un extraño
y una tarjeta que dice
llevo siglos esperando
con un nudo en la garganta
coge el bolso y su mantilla
y en el parque, cual chiquilla,
cae en su brazos.
Le dijo: "Vámonos muy lejos
a vivir lo que nos queda de besos
deja atrás la soledad,
nadie espera nuestro regreso.
Yo te amo y tú me quieres,
nada impedirá nuestro sueño.
Vámonos muy lejos
a vivir lo que nos queda.
Los besos que nos quedan.
Los besos que nos quedan."
se la llevaría al mar
lo tenía bien pensado
Antes del holocausto Hitler reunio a todos sus colavoradores para asugurarse y convercerles de que su "plan" funcionaria, les dijo ¿quien recuerda el exterminio armenio?
los supervivientes. Si el olvido veneficia a los genicidas me niego a olvidar
Por los pueblos emigrantes enfermos de amnesia, por los genocidas que luchan por difundir esta enferdedad
Mi dulce memoria,
has sido enterrada a los pies
de un árbol hendido,
por esta tormenta de rayos catódicos,
horrores y luz de espejismo.
Rojas amapolas,
vientos del olvido
hacen temblar
como animales dormidos.
Enferma de amnesia,
calla la ciudad.
Guerras preventivas,
los delirios de un loco borracho
que no escucha a nadie.
Los fantasmas de Shaigon
deambulan insomnes
por la vieja ciudad de Scherezade.
Lo dijo Casandra
mas no la creíste.
No estamos a salvo,
no somos más libres.
La Historia está viva,
violenta y mortal.
Mi dulce memoria
quizá te despierte
esta triste elegía.
Que traigan tus besos
ese otro mundo posible
que tiembla en tu boca,
que anuncia este día.
Muros de la vergüenza
traen la sombra del pasado,
arrebatando tu luz,
oscurecen nuestros cielos.
Hombres y mujeres de Cracovia,
atrapados por murallas,
leen con velas el Talmud,
esperan dentro del guetto.
Y en Palestina
tras otro muro
un hombre se encomienda a Alá,
llora y maldice a este mundo
que siempre lo olvida,
que ignora su llanto.
Ríos de humanidad huyendo
del frío y del hambre
sueñan con llegar muy lejos,
quizás solo hasta mañana.
Ya no recuerdas los trenes
que partían de aquí
cargados con tu esperanza
hacia la vieja Alemania.
Se rompen las cáscaras
de nuez contra tus costas.
Y el estrecho es un abismo
que salva a la vieja Europa.
¿De qué? ¿Ya no recuerdas?
Pueblo emigrante,
enfermo de amnesia.
Mi dulce memoria
quizá te despierte
esta triste elegía.
Que traigan tus besos
ese otro mundo posible
que tiembla en tu boca,
que anuncia este día.
Se la dedico a mi amigo que no lee este blog, pero al que hablo por el mucho, mucho. Mi querido Dany que el pobre esta viviendo lejos y tiene morriña (se quiere poner canales españoles para la tele) porque dice que en Montreal hablan muy raro, pero bueno que le dedico esta cancion para meterme con el...
Y voy y me levanto cada mañana,
feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
Y qué le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
Mi Dany que siempre va de chulo por la vida y lugo es al final un coco m´´as tierno de lo que parece =P
A veces me pregunto por qué el Imperio le cercenó las alas a mi sueño, por qué antes de nacer ya nos dieron por muertos, por qué a la imaginación se le tiene tanto miedo.
¿Por qué me embargaron la aventura y la esperanza? ¿Por qué desembarcaron en la playa? ¿Por qué tanto empeño en velar por mi seguridad? ¿Y por qué no te quedas en casa, a ver si solucionas lo que en tus suburbios pasa?
Dentro de poco lloverán estrellas en tu barrio, y mandarás al ejército, encargado de limpiarlo. Que no quede ni una mota de polvo celestial, no vaya a ser que al contribuyente le de por soñar.
Estás tan bonita esta noche, te sienta el pelo recogido tan bien.
Pídeme cualquier deseo, poco te puedo ofrecer.
Lloras, gritas, bajo la lluvia, como el ángel Lucifer.
Somos de nuevo herida abierta, mala tierra trágame.
Amo tanto, amo tanto la vida, que de ti me enamoré,
y de amarte tanto, tanto, puede que no te ame bien.
Si yo fuera tu asesino conmigo nunca tendría clemencia,
y me condenaría a muerte, que es condenarme a tu ausencia.
Que no haya mas despedidas, que no eres Ilsa Lazlo ni yo Rick Blaine,
ni soy tan idiota, no te dejaría ir con él.
El próximo avión que tomes conmigo lo tendrás que hacer,
y el camino de regreso yo te lo recordaré.
Cuando era pequeña habre escuchado esta canción cientos de veces,
simpre pensaba al escucharla en mi promi que entonces era un estudiante con flequillo
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis estropeando la vejez a oxidados dictadores, y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, al final de la partida no pudisteis hacer nada, y bajo los adoquines no había arena de playa. Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Historia basada en la novela de Kazuo Ishiguro (cuya novela "Lo que queda del día" fue llevada al cine con gran éxito), con un tono romántico-melancólico y leves elementos de ciencia ficción. Sigue las desventuras de tres adolescentes con una característica especial en común.
Esta muy bien, entretenida aunque no hace demasiadas replexiones filosoficas, y el tema es para hacerlas...
Se ambienta en el futuro donde hay una curiosa politica sanitaria. Se caracteriza por una mentalidad de imposibilidad de cambio y de rebeldia, ante un situacion injusta y enfermiza los personajes responden como si de un destino inevitable se tratase, cun un escesivo estoicismo, lo que choca y hace más intereseante la pelicula porque ya que los protagonistas no raccionan has de hacerlo tú y gritar en rebeldia, ademas es tierna y muy humana.
-Han pasa dos semanas desde que le perdí, ya he recibido la notificación, mi primera donación será dentro de un mes cuando vengo aquí imagino que este es el lugar a donde ha ido a parar todo lo que he perdido desde la infancia, me digo a mí misma que si eso fuera ciertoy espero el tiempo suficiente veria como una diminuta aparece en el horizonte al final del prado y se va haciendo cada vez más grande
hasta que reconozco a Tomy, me saludaria con la mano y tal vez me hablaria
No permito que la fantasia vaya más allá, no lo soportaria y me consuelo pensando que tuve suerte de pasar tiempo con él.
De lo que no estoy tan segura es de que nuestras vidas sean muy distintas de las que lleban las personas a las que salvamos, todos "cumplimos"
Quizá nunca lleguemos a en tender lo que hemos vivido, o quizá nos haya faltado tiempo.
Bueno, el 26 de Marzo hay un apagon-protesta por el excesivo y mal uso de la electicidad, lo que hay que hacer para manifestarse es sencillamente apagar todas las luces de 8:30 a 9:30, no hace falta ni salir de casa, solo es una hora.
En 1908 Henry Ford soñaba con un mundo en el que cada persona tuviera un coche. Hoy, esta visión es casi una realidad. Los coches causan más de un millón de muertes anuales en accidentes de tráfico. Y una cifra mucho mayor como consecuencia de la polución que generan. Estos datos convierten el sueño de Ford en una pesadilla. El automóvil ha pasado de ser un medio de transporte a convertirse en símbolo de independencia y estatus. Es un miembro más de la familia. Un estilo de vida. Una adicción.
¿Por qué en los anuncios de coches siempre salen carreteras despejadas?
¿Por qué el coche se considera más un fetiche que un medio de transporte?
¿Por qué las personas intentan convencer/se de la necesidad del coche?
¿Por qué existe la idea de que los 4×4 son más seguros?
¿Por qué los policías locales de Madrid comienzan a utilizar mascarillas y a denunciar su situación laboral?
¿Por qué el Cañón del Colorado no tiene una buena calidad del aire si las grandes ciudades están a cientos de kilómetros?
¿Por qué Jaime Terceiro (expresidente de Caja Madrid) nos alerta del impacto económico por el cambio climático?
¿Por qué la industria no se ha renovado?
¿Por qué las personas dividen de manera inocente los gastos de compra de los del mantenimiento de un coche?
No habrá misterio o duda en que tu presencia no luzca,
faro solidario en ausencia de paz,
en tiempos difíciles Estrella Polar.
No estarás sola,
siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida,
quien te de aliento cuando te des por vencida.
Clava hoy tus raíces en mí.
Quién pudiera retenerte en Madrid.
Visitaremos lugares a los que hemos
ido antes juntos,
antes de conocerte,
antes de encontrarte.
No estarás sola.
No, no estarás sola.
Sola nunca, nunca estarás.
No es por desilusionar, pero esto es mentira, pasamos solos la mayoria de nuestras vidas, rodeados por rios de personas solas, ami ya me prometieron esas cosas cosas, y he acabado pensando que no estoy tan sola por uno no esta donde se haye su cuerpo sino donde mas le añoran, si esto os vale para no estar solos vale, si no os mentiras con esas promesas que se dicen en la cama, que huelen a rosas y saben a vino.
Dedicada a Pablo un amigo y amor al que no puedo ver, porque lo del ectoplasma todavia esta por estudiar
Hoy te echo de menos, menuda novedad X)
Si te falta el aliento yo te lo dare, aunque ya sabes que eso se te da mejor a ti, pero si lo necesitas hare un esfuerzo, si necesitas calor encenderé la calefaccion,porque si consiguiera verte sonreir
Esta cancion me la cantado Dany hoy, y le odio porque el esta muy lejos y yo ahora tengo pareja
pasamos unas dos horas hablando por telefono y espero que se por eso, que sencillamente se acordó de mí, pero es injusto que que me diga eso cuando él es el que se fue y yo intento rehacer mi vida con los retales que quedan, no cabe todo en el telefono y no puedes decir al que ahora ocupa mi cama que cuando cuelgue me quedare pensando en él, porque Juan lucha cada dia por nuestra relacion, y me perdona que tenga secretos y que sea tan complicadada y Dany me canta una cancion, me lee un poemas y me dice dos tonterias y ya me turba, si ahora recuerda que esta loco por mi, que hubiera tomado en su tiempi las pastillas para la memoria, porque no es justo...
